EN EL DIVÁN

Me gusta el fin de año. O quizá lo que me guste sea el comienzo de año. Los cambios, aunque sean tan simbólicos y convencionales como la medida del tiempo, siempre son oportunidades, comienzos ilusionantes que se van gastando a lo largo de doce largos meses hasta llegar a otro final desengañado y a otro comienzo de engañosa ilusión. No echaré de menos al 2018. Ha sido un año duro y desagradable que me ha hecho volver a caminar sobre el barro. Entre desengaño y desengaño, sigo buscando la ilusión, pero aun está por ver si las decisiones que he tomado me llevarán a un lugar en el que quiera estar. Tal vez, quizás y/ o probablemente no esté siendo todo lo razonable que debería y/ podría. Pero, entre el miedo del antes y la desilusión del después, están estas 24 horas para ver el mundo del color de rosa. Siempre queda una esperanza, por remota que sea, de que a finales del año haya encontrado, al menos, un deseo que cumplir.

La légende de Saint Nicolas Lettre à Saint Nicolas

Hace unos años, a la vuelta de unas vacaciones de Navidad, harta de vivir 24 horas al día rodeada de gente por dos o tres semanas, compartí en facebook este vídeo y este comentario: " souvenirs, frigo inhabité, des chemises qui rebondissent dans mon salon, fobie du lendemain, se la couler douce ... retour a la vie de vieille fille!!!" . Y aquí estamos, seis años después, con algunos libros menos en casa pero con une femme de ménage qui ne vient qu'une fois par semaine . Cada vez más cerca de ese vieux garçon que podría ser mi alma gemela si no fuese por La canción me reconcilia con mi vida. En más de veinte años viviendo sola, la soledad ha sido más veces un refugio que una carga. Llegar a mi apartamento desordenado, acogedor y silencioso después de unas navidades de convivencia intensiva es uno de los mejores momentos del año. La soledad refugio de mi covacha frente a la soledad hiriente de una compañía intensiva e invasiva.  Vivir lejos tiene sus ventaj...

Preciosa edición para un precioso poema. Pena de traducción. If you can keep your head when all about you Are losing theirs and blaming it on you; If you can trust yourself when all men doubt you, But make allowance for their doubting too; If you can wait and not be tired by waiting, Or, being lied about, don't deal in lies, Or, being hated, don't give way to hating, And yet don't look too good, nor talk too wise; If you can dream—and not make dreams your master; If you can think—and not make thoughts your aim; If you can meet with triumph and disaster And treat those two impostors just the same; If you can bear to hear the truth you've spoken Twisted by knaves to make a trap for fools, Or watch the things you gave your life to broken, And stoop and build 'em up with wornout tools; If you can make one heap of all your winnings And risk it on one turn of pitch-and-toss, And lose, and start again at your beginnings And never breathe...

En un enfoque constructivista como el nuestro, la noción de mentira no tiene mucho sentido. Toda la realidad es una construcción, en parte percibida y en parte negociada. Puede que haya una verdad ahí fuera, como decían en Expediente X, pero es tan inaccesible que apenas merece la pena pararse a pensar en ella. Hay una edad, más o menos hasta los cuatro o cinco años, en la que los niños no mienten. El lenguaje es, en ese estadio fundacional, un medio para compartir y negociar: el niño elige el mensaje que más se acomode a sus objetivos y a sus relaciones, y se la trae al pairo la relación del tal mensaje con una supuesta realidad cuya relación con el lenguaje aun no tiene muy clara. Es después, cuando aparece la función del lenguaje como representación, cuando comenzamos a entender el concepto de "mentira" como una disociación entre la realidad transmitida y la realidad percibida. La disociación puede ser noble, como en el arte, donde ambos interlocutores dan por sentado...

En 1º de la ESO solía trabajar este poema. Es un poema sencillo, directo y transparente, como los niños de esa edad. Y también un poema que nos reconcilia con nuestros complejos, con nuestra humanidad y la de nuestros semejantes. Juana de Ibarbourou es así, una poeta directa, sin más pretensiones que decir lo que quiere decir con un ritmo cantarín y un lenguaje directo. Sencillez y transparencia poéticas en un mundo complejo y opaco. Frida Kahlo: Soy mujer árbol Porque es áspera y fea, porque todas sus ramas son grises, yo le tengo piedad a la higuera. En mi quinta hay cien árboles bellos, ciruelos redondos, limoneros rectos y naranjos de brotes lustrosos. En las primaveras, todos ellos se cubren de flores en torno a la higuera. Y la pobre parece tan triste con sus gajos torcidos que nunca de apretados capullos se viste... Por eso, cada vez que yo paso a su lado, digo, procurando hacer dulce y alegre mi acento: «Es la higuera el más bello de los árboles t...

¡No corras, ve despacio que adonde tienes que ir  es a ti misma! ¡Ve despacio, no corras,  que el niño de tu yo, recién nacido eterno,  no te puede seguir! J.R.J (remastered)                       Velázquez: La Venus del espejo   Entre la Maga y yo crece un cañaveral de palabras, apenas nos separan unas horas y unas cuadras y ya mi pena se llama pena, mi amor se llama mi amor... Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos, la verdadera cara se bor...